MICROCOSMOS39: MUBARAK

Uno de mis más constantes amigos, poeta islandés de nombre impronunciable con querencia a componer extensas odas a los lunes, me tiene dicho desde siempre que los bares y las librerías son las dos cosas que más unen a un hombre a la ciudad en la que habita, y que por tanto es lo que con más ahínco ha de buscar cualquier persona que, por circunstancias de la vida, aterrice sin haberlo previsto en un lugar desconocido.

Sea verdad o no, lo cierto es que a lo largo de sus días uno ha conseguido hacerse con un más que notable inventario de enclaves propicios al esparcimiento de la mente y el espíritu que no pocas veces se ve mermado por la acción de fuerzas tan imprevistas como incontrolables. Las librerías clausuradas y los bares silenciados por las ordenanzas municipales o las enfurecidas denuncias de algún vecino airado van siendo lápidas que se incorporan al cementerio que cada cual lleva consigo y en el que se van alineando, con implacable lógica, retazos de un mundo que una vez fue el suyo y a cuya extinción asiste con el gesto atónito del espectador adolescente que descubre que la vida no es como el cine y que es más que probable que las de perder las acaben llevando los buenos.

Ahora le ha tocado el turno al Mubarak. El bar de la gijonesa Ruta de los Vinos, que uno desde siempre había visto como uno de los pocos reductos inteligentes que quedaban en unas calles cada vez más dominadas por la barbarie que nos invade en forma de música insulsa y mongoloide, se unió al Varsovia y cerró sus puertas hace dos días, nada más terminar la fogosa noche begoñina.

Al parecer, van a restaurar el edificio y, si las cuentas no me fallan, mantendrán la fachada y construirán en el interior viviendas de lujo cuyos inquilinos desecharán la sola idea de que bajo sus pies se reabra un bar de melenudos.

Con su desaparición, quedan pocos lugares donde resistir a la estética dominante y bambariana de los acordes prefabricados y las copas a precio de oro y mucha nostalgia que algunos, en la última noche del pub, intentaban paliar con el acopio de algunos de los carteles y ornamentos decorativos con los que habían convivido en las noches de los últimos años. No les resultará fácil pasar por allí el próximo sábado y contemplar por primera vez los restos del naufragio. A mí tampoco.
El Comercio, 17 de agosto de 2006

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